Двадцать первое, ночь, понедельник,
Очертания столицы во мгле,
Сочинил же какой-то бездельник, что бывает любовь на земле.
И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки,
И любовные песни поют,
Но другим открывается тайна,
И почиет на них тишина,
Я на это наткнулась случайно,
И с тех пор я как будто больна...
© Анна Ахматова
Графика
Генераторы
Полезное
Иное
Наш дом